Por Roqayah Chamseddine Para comprender verdaderamente la gravedad del regreso de un nativo, hay que mirar más allá de los escombros cubiertos de polvo de la última guerra de agresión y rastrear un linaje de desafío más profundo y duradero. Es una historia marcada por las profundas cicatrices de las invasiones de 1978 y 1982, forjada durante los largos y asfixiantes años de ocupación y reivindicada por la guerra de liberación, duramente conquistada, en el año 2000. Por lo tanto, el acto de retorno no es simplemente una respuesta a la guerra actual, sino la continuación de una memoria colectiva forjada por décadas de resistencia, sacrificio y un apego inquebrantable a la tierra. Las familias que ahora recorren estas carreteras plagadas de cráteres, con sus vehículos repletos de colchones y los restos de vidas truncadas, comparten una visión pragmática: la seguridad nunca está garantizada por resoluciones internacionales ni por los cambiantes cálculos de la diplomacia imperial.
Se asegura mediante un compromiso inquebrantable de seguir siendo guardianes de su patria. Saben que dejar estas colinas vacías es conceder precisamente lo que el enemigo ha buscado durante mucho tiempo: una zona de amortiguación despoblada, creada mediante el desplazamiento, el miedo y la lenta erosión del sentido de pertenencia. Amnistía tacha órdenes de evacuación de Israel en Líbano de crimen de guerra | HISPANTV Amnistía Internacional (AI) ha denunciado que Israel ha ampliado el desplazamiento forzoso de civiles en el Líbano mediante órdenes de evacuación masiva. Al atravesar la ciudad costera de Tiro, durante mucho tiempo bastión de la Resistencia en la costa sur del Líbano, uno se topa a cada paso con los restos de la última campaña de destrucción de Israel: bloques de apartamentos reducidos a escombros, instalaciones médicas dañadas y las fachadas carbonizadas de las tiendas que antaño marcaban el ritmo de la vida cotidiana.
La ciudad muestra sus heridas abiertamente, sus calles cubiertas de polvo y silencio donde antaño florecían el comercio, la conversación y la comunidad. En medio de la neblina blanquecina, un grupo de niños se encuentra frente a los restos destrozados de su edificio de apartamentos cerca del Hospital Hiram, que también resultó dañado en un devastador ataque aéreo israelí el 31 de mayo. Entre ellos yace un pequeño cachorro, un animal rescatado de entre los escombros y pasado cuidadosamente de mano en mano como un fragmento de esperanza salvada. “Lo encontramos cuando vinimos a ver cómo estaba la casa”, dijo Mustafa, de trece años, al sitio web de Press TV , mientras sus ojos recorrían los escombros de lo que una vez fue su vecindario. “Lo llevaremos al veterinario en cuanto abra una clínica”, señaló. En un paisaje marcado por la ruina, el gesto resulta profundamente conmovedor.
Este pequeño acto de misericordia refleja uno de los pactos más arraigados y perdurables del sur del Líbano: un firme compromiso de proteger no solo la tierra misma, sino también cada vida frágil que alberga. Para quienes regresan al sur, el regreso a casa es más que un acto de recuperación. Es la aceptación de una responsabilidad: por los campos y los olivares, por las casas que esperan ser reconstruidas y por todo ser vivo que depende de la capacidad de la tierra para resistir y nutrir. Un anciano del pueblo de Qana, cuyo coche estaba repleto de imágenes de su hijo mártir, irradiaba orgullo al decirnos que se dirigía a casa, costara lo que costara. “Nada me impedirá regresar”, dijo. “Nací en el sur y me enterrarán en el sur”, aseveró.
Esa arraigada liturgia del retorno fue violentamente destrozada por la última ofensiva antes de que Irán cerrara el estrecho de Ormuz. En un solo día, Israel lanzó una implacable campaña de más de 100 ataques aéreos, sistemáticamente diseñados para dejar el sur del Líbano y sus ciudades históricas completamente inhabitables. Pacto de sangre y resistencia: cómo libaneses describen vínculo entre Irán y Líbano | HISPANTV “El extraño no es quien no conoce tu nombre. El extraño es quien ve tu casa ardiendo y luego pregunta por el color del humo”.
Los cielos sobre la cordillera de Nabatieh y el valle de Bekaa se convirtieron en una densa bóveda de fuego, cobrándose la vida de al menos 47 personas, muchas de ellas niños, y disipando cualquier atisbo de calma. El ataque no perdonó ni refugio ni santuario. Los núcleos residenciales de Harouf, Haboush y Dweir fueron arrasados en rápida sucesión. En Harouf, el asesinato de una familia entera, incluidas tres hijas pequeñas, puso al descubierto una doctrina táctica israelí que considera la mera presencia física de un sureño como una provocación existencial.
En ningún otro lugar se concentró más esta maquinaria punitiva de desplazamiento forzado que en mi propio pueblo de Arab Salim. Situado en un terreno elevado con vistas a las líneas de Nabatieh, Arab Salim sufrió 15 ataques distintos en un lapso de 24 horas, una ola de terror calculada destinada a quebrar la columna vertebral psicológica de una comunidad que históricamente se ha negado a doblegarse. Cuando llegué al sur la madrugada del jueves, reinaba un silencio absoluto en el pueblo, pero el ambiente estaba cargado de expectación. Los residentes locales apenas comenzaban a regresar poco a poco, esperanzados, cautelosos, pero visiblemente emocionados por volver tras meses de desplazamiento forzado.
Cerca del centro del pueblo, una pequeña familia se encontraba frente a lo que quedaba del supermercado local. El edificio había sufrido graves daños en un anterior ataque aéreo israelí, y su fachada destrozada era un crudo recordatorio de la violencia de la que habían huido. Mártires de una familia en el sur del Líbano. (Foto: sitio web de Press TV) Sin embargo, de pie en medio de los escombros, la familia no lloraba la pérdida del hormigón; se regocijaban simplemente por estar de vuelta en casa. Mientras seguía caminando por el camino hacia la Husainya local, un anciano del pueblo me vio.
Su rostro se iluminó con una cálida y profunda sonrisa, y rebosaba de un orgullo que ni siquiera la devastación circundante podía arrebatarle. Se acercó para darme la bienvenida, y su voz reflejaba el peso de todo lo que nuestra comunidad había sufrido. “¡Bienvenidos a casa y gracias a Dios por estar a salvo!”, dijo, señalando las colinas circundantes. “¿Hay algo más hermoso que el aroma del pueblo?”, matizó. Se respiraba una frágil y desafiante normalidad en el ambiente. Los vecinos revisaban los depósitos de agua e inspeccionaban las paredes exteriores en busca de marcas de metralla, intercambiando historias sobre dónde habían pasado sus meses de exilio en Beirut.
La plaza del pueblo comenzó a resonar con el ritmo familiar de los saludos matutinos y las risas. Durante un breve y engañoso instante, el pueblo volvió a sentirse como antes, recuperado por la gente que le da sentido, completamente ajenos a que este reencuentro silencioso era tan solo el preámbulo de las veinticuatro horas más devastadoras que jamás presenciaríamos. El viernes, mientras estaba sentado en mi casa, oí cómo cada ataque aéreo arrasaba los barrios residenciales y dejaba cicatrices en los campos circundantes. Las paredes temblaban con una violencia que pretendía convertir nuestra historia más íntima en polvo.
Un ataque en particular tuvo como objetivo directo a una familia local que intentaba huir del creciente bombardeo, matando a tres de sus miembros y dejando su vehículo en llamas como un macabro testimonio. Si bien quince ataques distintos han arrasado físicamente partes de Arab Salim, el asedio no ha logrado su objetivo principal. La destrucción de nuestros hogares no rompe el vínculo de los sureños con esta tierra. Al contrario, las ruinas solo fortalecen nuestra determinación.
Esta violencia sistemática forma parte de una lógica centenaria de ingeniería ambiental y territorial, una campaña calculada para separar a los nativos del sur de su tierra, haciendo que la geografía misma sea tóxica e irreconocible. Desde el fósforo blanco que envenena nuestros valles agrícolas hasta la demolición deliberada de barrios históricos enteros, el enemigo mide sus victorias únicamente por la ausencia física de la vida libanesa, intentando transformar las zonas fronterizas en una zona de amortiguación despoblada. Líbano demanda a Israel en ONU por usar tóxicos y matar a tres militares | HISPANTV Líbano denunció a Israel ante la ONU y su Consejo de Seguridad por dos casos separados: usar pesticidas en zonas civiles y matar a tres militares en el sur. Sin embargo, esta arquitectura militar subestima fundamentalmente la naturaleza del sumud : la firmeza.
No comprende que la infraestructura de la resistencia no se construye sobre la permanencia del hormigón, sino sobre las profundas y tenaces raíces de una identidad comunitaria que se fortalece con cada capa de destrucción. Permanecer bajo fuego, documentar las ruinas desde la distancia y regresar antes de que el humo se disipe no son actos pasivos de supervivencia. La gente de aquí lo ve como una negativa política a permitir que una fuerza de ocupación dicte su territorio. Las ruinas de Arab Salim no marcan el fin de la historia para este pueblo, sino que constituyen la materia prima de una reconstrucción y un retorno inevitables.
Demuestran que el vínculo entre el sureño y esta tierra es una soberanía inquebrantable e innegociable, una que ninguna cantidad de poderío militar israelí podrá jamás disolver. Mientras regresaba a Beirut a regañadientes antes del anochecer para escapar de los intensos ataques aéreos, la familiar cascada de desplazamientos forzados se desplegó a mi alrededor mientras nos dirigíamos a toda velocidad hacia Sidón (Saida). La carretera era un punto crítico para la supervivencia, donde los coches iban cubiertos de colchones y repletos de todas las pertenencias que cabían. Los vehículos funcionaban solo por la gracia de Dios, y algunos mostraban las cicatrices recientes y dentadas de los ataques israelíes.
Me senté dentro de un vehículo abarrotado junto a otros sureños, incluidos algunos de mi pueblo y otros que habíamos recogido por el camino mientras huíamos de la región de Iqlim al-Tuffah. A mi lado, una anciana sostenía con fuerza una pequeña bolsa de basura blanca llena de las pocas cosas que había logrado recoger rápidamente de su casa. Su voz era un ancla firme contra el caos exterior mientras se repetía a sí misma, casi como una promesa: “Volveremos. Los israelíes jamás nos impedirán regresar.
Volveremos”.